(ismael) heaven's so far away

she tied you to her kitchen chair
she broke your throne and she cut your hair
and from your lips, she drew the Hallelujah

une pression du doigt sur l'interrupteur et les lumières du bar s'éteignent en rafale. le bruit le fait presque sursauter. son métallique et sec. comme celui des balles qui fusaient. une longue inspiration pour se calmer. que les mains arrêtent de trembler. il allume une petite lampe, ancienne, sur un coin du bar et s'installe pour boire un verre de plus. les autres ont été descendus avec le si bon prétexte de payer un coup à un habitué. de boire un verre avec un vieil ami. un sourire désabusé étire un peu les lèvres d'ismael, quand elles s'entrouvrent pour laisser passer le nectar ambré. qui lui permettra de dormir d'un sommeil lourd. sans rêves. sans réveil en sursaut et en sueur comme c'était parfois le cas, même auprès de francesca. les verres nocturnes, ça a commencé là bas. à l'étranger. quand il était coincé entre la colère, la peur et l'impuissance, son appareil à la main et un gilet par balle comme seule protection. quand les gens tombaient tout autour. près de francesca, sa tête à elle nichée au creux de son épaule, sa chaleur contre son corps, il arrivait à dormir sans que tout ça revienne trop le hanter. s'abstenait de boire le soir quand ils étaient encore dans leur maison. mais maintenant qu'il est seul dans cet appartement, dormir sans anesthésier les souvenirs est devenu trop compliqué. 

le verre terminé, il éteint à nouveau la lumière et dans la pénombre, grimpe les escaliers jusqu'à l'appartement qu'il s'est retapé au-dessus du bar. oiseau de nuit désormais. dormant le jour. les ténèbres sont moins envahissantes, derrière les paupières et dans les rêves, quand le soleil brille dehors. pas encore l'heure de se coucher. le t-shirt termine au sol. la douche sera pour plus tard. sa main pioche un fruit au hasard dans la coupe sur le plan de travail de la cuisine. fenêtre sur cour. il s'installe en faisant rouler la pêche dans la paume de sa main. le velouté de la peau convoque une série d'images qui mettent toutes en scène ce voisin. dont l'appartement est encore vide malgré l'heure. qui rentre tard la nuit, souvent. et pas toujours seul. avec qui un étrange jeu d'observation à commencé il y a quelques temps. des rendez-vous nocturnes où l'un feint de ne pas savoir que l'autre le regarde. et inversement. ismael se relève pour se servir un autre verre, en attendant. souriant un peu en se rendant compte qu'il l'attend. le verre se vide petit à petit et la chaleur de l'alcool le fait glisser dans la torpeur. remonter le temps, alors que ses yeux restent fixés sur la fenêtre d'en face, à attendre l'apparition future. 

il rentre de Palestine. bien plus tard que prévu. une balle dans la jambe. une énorme cicactrice sur la cuisse. ils ont fait ce qu'ils ont pu en urgence. c'est pas beau à voir mais c'est mieux qu'être mort. quelque chose à annoncer à son amour. à francesca. mi guerrera, c'est la dernière fois. je pose mes valises. c'est terminé de te laisser derrière moi pour tout ça. pour quoi, en vérité ? rien ne change, qu'il photographie ou non. qu'il montre ou non. et elle a failli être veuve. ça suffit. il rentre lui annoncer qu'il ne partira plus jamais. il sait pas encore, isy, que ses valises vont à peine être défaites. la première chose qu'il fait en passant la porte, c'est la serrer dans ses bras. la rassurer. tout va bien. elle n'a pas l'air, pourtant. quelque chose dans l'expression de son visage qui le frappe. c'est léger mais il la connait si bien. un baiser, un long baiser, qu'il voudrait aussi long que cette énième absence. celle de trop. puis il file sous la douche. décrasser la sueur et la poussière du voyage. rincer la peur, la fatigue, la lassitude de ce métier. des conflits. des pires cotés de l'humanité. il sourit quand il revient auprès d'elle. il sourit toujours quand francesca est là, ismael. il s'assied en face d'elle, un peu soucieux. je suis enceinte. quelques mots qu'il ne pensait pas entendre de si tôt. des mots jamais encore prononcés, qu'il mettait sur le compte d'un mauvais timing. toujours par delà les mers et les montages, ismael. et elle, qui bossait si dur pour réussir aussi. le sourire sur les lèvres de son homme s'élargit. il a du mal à le croire. l'euphorie le prend un instant. être papa. il se rend compte tout à coup à quel point il avait envie de ça. puis elle lui dit, tout bas, avec cette voix toujours si douce à son oreille: il n'est pas de toi... le silence. assourdissant et lourd dans la pièce. comme après l'explosion d'une bombe. quand on entend plus rien que ce silence de mort alentours. avant que les sirènes se mettent à hurler en même temps que les gens. il ne hurle pas. ne pleure pas. se mord la lèvre et hoche doucement en se penchant vers elle. sa main glisse sur sa nuque et l'embrasse sur le front. pas de questions. t'avais qu'à être là, mon gars. si une question quand même, qu'il lui pose avec un sourire tendre: tu veux l'appeler comment ? et elle qui lui répond: tu sais bien. oui, il sait. si c'est une fille, elle l'appellera luna. comme ils en avaient parlé parfois. luna rivera. moon river. il entend déjà la voix de frankie chanter la belle chanson écrite pour audrey hepburn, pour bercer le bébé. la salive a du mal à passer dans sa gorge nouée. il la prend par la main et l'enlace, fredonnant la mélodie en dansant avec elle. cette nuit là, ils ont fait l'amour. peut-être avec plus de passion et de tendresse que jamais ces derniers temps. comme aux premiers temps. dans la pénombre de la chambre à demi éclairée par les lumières de la ville, la main d'ismael caresse son ventre à elle. un baiser sur la tempe. demain, j'irais à l'hotel le temps de trouver quelque chose. garde l'appartement. te amo mucho, francesca. and i love the little bean too. il n'est pas devenu papa. tirer à blanc pour un quelqu'un qui a passé des années avec les balles à siffler tout autour...l'ironie lui arrache toujours un rictus, à y penser. pas devenu père mais devenu parrain. de la plus belle création de la terre. tendrement couvée pendant neuf mois par francesca. 

la lumière éclate dans l'appartement d'en face et le tire de ses pensées. il se redresse un peu, se réinstalle plus confortablement. la pêche roule à nouveau dans ses mains, pendant que ses yeux le déshabillent, lui, en face, en train de se déshabiller. il la porte à ses lèvres avec un nouveau sourire. et un léger éclat de rire. la vue est belle. les courbes, magnifiées par les jeux de lumière. l'oeil du photographe apprécie autant que celui de l'homme. qui se découvre un penchant qu'il ne connaissait pas. quelque chose qui apporte une nouvelle saveur à la vie. une saveur de pêche. qui coule sur sa langue et dans sa gorge, quand ses dents mordent dans le fruit, en se gorgeant une fois de plus du spectacle qui s'offre volontairement à lui.

sending pictures of the most amazing treeston prénom/surnom toujours bubble ! tes pronoms elle  un mot rigolo stache  ta chanson du moment je sais même plus à ce stade, mon cerveau est un mega mix   (avec des trucs genre banana split) ton plat préféré là je dirais bien un burger.