(talas;;1) cheri cheri lady

Il pousse un soupir. Un long, qui escalade ses poumons pour terminer pincé entre ses lèvres, au regard des pupilles qui trémulent, brûlantes et défiantes, du félin haut perché quelques mètres au dessus de sa trogne. Un petit machin qui se tortille, tout con sur sa branche, et l’observe arrêter son vélo d’un pied un peu brusque. "What are you doin’ here buddy ?" Il ronchonne, reconnait vaguement le minou de la voisine du dessus encore carapaté parce-qu’elle n’a pas eu la jugeote de le faire castrer. Et le voilà maintenant, coincé dans le platane, comme un abruti dont compter fleurette aux chattes n’a pas suffi. Mais la bestiole geint, devant lui, tente bien une ou deux escapades pour revenir se recroqueviller sur lui-même, incapable de dégringoler un arbre qu’il a pourtant su grimper. Le geste flegme, Tadjedine fouille la poche de son blouson pour en sortir une cigarette, renifle avant de l’allumer. Il est deux heures quarante six du matin et le ventre de New-York ne dort pas. Les chats, non plus. Lui porte les odeurs de graille et de fritures, a les ongles incrustés de farine et de traces de savon. Un jour par semaine, il ferme la petite boutique pour que mā puisse se reposer - s’assure que tout est propre, qu’elle n’aura pas à préparer quoique ce soit de trop prenant lorsqu’elle lèvera ses godillots, mère-courage et coeur tendre. La fatigue lui rampe sous les paupières et il prend le temps de terminer sa clope pour tenir compagnie au machin au dessus de lui qui tente encore, cahin caha, de trouver une solution au problème tricoté par nulle autre que ses petites pattes. "Bon bah, bon courage mon vieux." Il soupire, jette par dessus son épaule le cul de sa cigarette qui vient mourir dans le reste d’une flaque de la soirée. Et sa mâchoire se visse, quand il reprend la pédale avec force, se ravive sur la selle de son vélo pour avaler les derniers mètres entre lui et l’immeuble.

Le sac en plastic suintant se balance un peu, au bout de ses doigts, alors qu’il ferme le local en essayant de ne pas faire tinter ses clés. Il a pris des nems et de la soupe, pour la gamine que le père aura encore oublié de nourrir. Il pense à elle, sa Sarah, sûrement en train de pioncer sur ses révisions, puis aussi, un peu, au chat sur son arbre qui attend la providence. Une intervention quelconque, Batman ou un pompier plein de zèle.
Un pompier. Il s’arrête au milieu de la cage d’escalier, deuxième étage, le nez froissé. Et s’il se mettait à pleuvoir ? Si le chat était retrouvé mort de froid au petit matin, de peur, mauvaise chute, il sait pas, s’il avait pu faire quelque-chose de plus que de fumer une clope en se foutant de sa gueule ? D’abord lui traverse l’esprit d’appeler les flics ou la caserne jusqu’à ce que se réveille ses trois pauvres neurones. Il l’a vu la dernière fois, le nouveau voisin. Il est rentré avec sa tronche défaite et ses grands yeux plein de larmes, son casque de héros des villes en main. Largué par sa meuf, peut-être ? Valait mieux ça que de perdre sa mère, il s’est dit. Puis il ne l’a plus revu; parfois entendait ses clés et sa démarche rapide dans les couloirs qui raisonnent, mais ils ne se sont jamais croisés. Pas encore.
Parce-que sa longue silhouette le porte, elle et son insolence, jusqu’à la porte qu’il croit être la sienne. Il est trois heures une du matin. Tadjedine sonne.
Une fois. Puis, deux. Attend, avant de s’apprêter à s’acharner une dernière fois mais suspens son geste dans le vide, lorsque la porte s’ouvre sur la bouille ébouriffée du garçon. Une seconde, reste con. Le voyait plus grand. Plus vieux. "Euh…" Il croasse. "There’s a cat stuck in a tree outside… Voilà. Would you mind to try to help him ? Hello, by the way."

"A cat." Tadjedine baisse le museau et il répète sur les mêmes octaves la constatation simple. Il est trop tard, trop tôt, pour que se connectent dans sa caboche de linotte les quelques synapses encore éveillés. L’autre fait craquer sa nuque, une grimace se mêle à sa bouille que la fatigue ne rend pas moins mignonne - la nuit n’arrache pas la constatation au livreur. Doucement, pince ses lèvres et écarte sa barbaque pour libérer le chemin du garçon qui ne s’est offert aucune remarque ni sur l’heure ni sur l’absurdité de la situation. "He was - Actually, wait, he’s not mine right, I won’t pay you or anything I mean, I only have five dollars and chinese grub." Mais ça n’a pas l’air de le perturber plus que ça, l’autre môme héros de New-York. Quand il passe devant, Tadjedine reconnait les effluves du houblon et du sommeil. Il reconnait cette odeur, celle de la bière de nuit, la mauvaise achetée en supérette quand il est vingt trois heures et que les derniers ratés, ceux qui portent leurs chagrins d’amour et leur solitude immense viennent torcher leurs chagrins dans le plus simple des anxiolytiques. Une monde depuis le crépuscule avec lequel il flirt, parfois, quand la lumière du salon n’est pas encore éteinte et qu’une paume paternelle risque de lui éclater la gueule s’il n’est pas assez vif pour répondre ou se carapater. Tadjedine a les habitudes bien huilées, n’en déplaise, mais un jour prochain se carapatera. De l’autre côté de la ville ou quelque-part en France et peu importe, si c’est loin de tout.

Sans un mot, il dévale les escaliers à la suite du petit prodige tout en muscles. De là où il est, son regard s’accorde à la nuque offerte, aux épaules dévoilées qui roulent à mesure qu’il marche, aux boucles écrasées par un sommeil qu’il a probablement perturbé. Puis, sans s’y accrocher particulièrement, sans le voir venir, un souvenir lui grimpe au cortex, rampe dans sa mémoire pour mettre un peu de poudre au feu "I remember you." Il croasse, presse le pas pour le rattraper. "I remember you, you called last time just before midnight, we were about to close, you called for fucking ten dollars of chicken fried rice I was so mad at you !" Et la colère se mue, mutine en sourire, de la même façon qu’il s’était adoucit en livrant l’importun. Il cherche un truc à dire, un truc pas trop branque, pour ne pas froisser l’animal qui pourrait se rebiffer n’importe quand. "I see you sometimes, when you come home late. You’re a fire fighter right ? Nice. My sister is a big fan of 9-1-1." Et le temps de caboter dans la cage de l’immeuble, ils traversent déjà le hall, à lui de lui ouvrir la porte pour s’emmitoufler dans la nuit et ses odeurs de bitumes. Le réverbère ne tient plus la route depuis des mois et sa lueur qui patauge tressaute, sale et toute pâle, alors qu’il prend les devant. Minou attend.
A leurs silhouettes détachées dans la pénombre, il commence à gueuler, bien haut perché sur sa branche comme un couillon. "Hey buddy. I’ve just found a friend he’s gonna help you. You’re a lucky one, he’s kinda handsome."

"I would do that." Pour un peu de respect et le sommeil que l’on vient trifouiller pour un minou alpiniste. Il l’observe en contre-bas, la tronche de l’adverse défaite par une nuit à peine entamée et les relents de sa sueur au mauvais bourbon sont autant de parfums que d’interrogations. Un corps sain dans un esprit sain faut-il que même les pompiers dérogent maintenant à l’adage et viennent grimper des branches dans leurs peaux de chagrin. Tadjedine sourit, pour la forme ; l’autre ne redresse pas une commissure, ne laisse son regard scintiller d’aucun sourire ni ne prend la peine de feindre une humeur moins lourde. Il ne bronche pas, pourtant, dévale les escaliers sans remarque et n’entrouvre aucune porte dans laquelle engouffrer son regret dérisoire - une telle comédie, pour un chat au nom de Lady Di.
Au bout de l’escalier, un temps de pause se marque. Une seconde, pour se dévisager derechef et à lui d’esquisser une autre grimace merveilleuse sur la maigreur de son visage. "Check your app next time. But it’s okay lad, your flat’s on my way." Il hausse les sourcils, plus goguenard que sincèrement moqueur. Roule des épaules. Un peu. Et lui tient la porte comme s’il fallait garder un semblant de contrôle qu’il croit commencer à perdre. "It’s fun and I cry once per episode. But I didn’t expect firefighter to be so hot in real life yeah." Glousse t’il en jouant de la nuque, se laisse porter dans son sillage pour mieux humer à la faveur des odeurs nocturnes, du pneu et de l’essence, une vague fraîcheur aux miasmes torréfiés de café. "I am. Got employed by my friend’s mom." Il ajoute sans en penser rien de plus. La rue défile et c’est calme même pour la nuit, une vieille Buick vient faire ronronner son moteur quelques instants avant de disparaître, plus loin au coin d’une rue. Tadjedine a les mains enfoncées dans les poches de son blouson, joue avec ses clés du bout des doigts pour laisser se dégorger la petite angoisse de la situation.
Charmant, le voisin.
Et il n’aime pas ça, de devoir décliner des attirances au masculin - parce-que ce gars vit dessous chez son père. Il sait à quel point il les méprise, les tafioles. Cette espèce fourre-tout qui existe à partir du moment où un type ne tire pas d’énormes molards et ne fracasse pas des gueules au moindre mot de travers en traitant les gonzesses de pouffiasses. Non ça ne l’arrange pas, que le pompier ait l’air d’un petit prince en marcel. Il relève le nez aussitôt, l’observe un minuscule sourire commode aux lèvres. "Handy for what, fireman ? I won’t bother you every night to save all the cats." Il répond. Non, in fact, they should stay away from each other. Il ne peut pas devenir un petit obus dans son quotidien. Même pas un éclat. Pas l’ombre d’un crush ni d’un sursaut de valve cardiaque lorsqu’ils se rencontreront aux boites aux lettres.
Les miaulements le tirent pourtant brusquement de son introspection et la réponse du voisin arrondit un regard déjà bien con. Il pouffe légèrement, presque surpris - surtout gêné « What now » Il soupire et le regarde s’affairer à jouer au héros. A la poubelle l’expression revêche que l’autre a arboré, il a la mine maintenant toute ouverte d’inquiétude, moins tirée. Lui ça le fait sourire dans son inquiétude d’une mauvaise chute "Eh, careful." Il couine. Puis l’autre là, qui minaude devant le chat, offre sa main à sa confiance devant le français trop impliqué par la situation. Le minou ne bouge pas d’un iota. Alors il le voit se redresser, l’observer du haut de sa tour. La question défait quelques noeuds de son estomac. Mange ses lèvres, avant de répondre. "I’ll tell you when you’ll be back on dry land, Spiderman." Il pouffe, plisse les yeux pour mieux observer la scène. "Yeah ? I could bring some, once." Not even a sliver, il s’est pourtant dit.