tw/ greatest gift (roem)

Invité

(@roem baker)　tw: perte d'un proche
OUTFIT　elle est partie. ciel, nuages et ses perles de pluie. dans des hauteurs aux couleurs peut-être infinies. elle est partie, mamie. avec des rires, des pleurs, des sourires. depuis des mois, déjà. aux candeurs de ceux que l'on n'oublie pas.

maison vidée pour la laisser vivre de nouvelles épopées.
dans le grenier : trésor trouvé. voulait être conservé;
égaré, par maladresse de l'aîné. donné, dans un semblant d'antiquité. d'un temps un peu envié. un peu convoité, par le travail de beauté.

attristée sans te décourager,
en quête de le retrouver. sans penser au pire (chagrin et son empire) de voir quelqu'un en premier s'en acquérir ! aventure lancée, en filature de l'écrin doré.

**une semaine écoulée, aucune traces ni indices cachés. portes poussées - closes et bredouille te retrouver. même cheminement sans pour autant abandonner. noms barrés à mesure, aux derniers espoirs soufflés par l'usure lorsqu'une énième mélodie sur ton passage retentit dans l'échoppe de caldwell henry.

joues rosées-poupée, se mélangent au stresse éprouvé. bonjour, petite risée discrète où politesse se reflète, devant gardienne-silhouette. excusez-moi de vous déranger... espérer (prier) qu'il soit le bon. le dernier, en conclusion. je cherche une boîte. (...) elle appartenait à ma grand-mère. et lorsque nous avons vidé sa maison, elle a malencontreusement été donnée à des brocanteurs...? de passage, je ne sais pas trop.

le regard, un peu désespéré. un peu désemparée, de perdre petite douceur de forme carré. aux souvenirs gravés, aux souvenirs sculptés. décorés, légers. assez, pour donner forme au passage doigts de fée. soigneusement conservée. diamant boisé. je suis vraiment désolée de vous embêter avec ça, mais vous ne l'auriez pas aperçue chez vous par hasard...?

greatest gift

@Lina Böhm

tw : aucun a priori

La journée est froide, l'air humide colle aux mines renfrognées lorsqu'elles risquent des regards fugaces vers la vitrine éclairée. D'un œil, il les voit s'arrêter pour une seconde et hésiter, silhouettes attirées par les lumières chaudes comme des papillons de nuit. Puis, repartir finalement, pour répondre à l'appel d'un foyer douillet les attendant plus loin. La plupart du temps, Roem reste seul à la boutique. Ça ne lui déplait pas tant que ça ; le contact avec les clients le met parfois mal à l'aise, pressé par l'idée qu'il devrait se faire vendeur, baragouineur, lorsque son seul talent réside dans l'emploi de ses mains. Il n'a jamais appris à parler qu'avec ses doigts, alors l'emploi du verbe lui semble un peu confus, parfois. Ce n'est pas qu'il fuie les interactions, mais celles-ci lui donnent toujours l'impression d'être d'une maladresse terrible, comme si l'entièreté des autres personnes qui l'entouraient avaient reçu une sorte de don ou de mode d'emploi à la naissance, dont lui aurait été exempté. Honte de la phrase qui trébuche, embarras du regard qui fuit ; mais besoin de la chaleur des autres, malgré tout, d'éprouver la tendresse des rencontres. Contradiction trop lourde, perchée sur son dos à l'infini.

Le tintement est léger, lorsqu'il retentit : quelqu'un est entré. Presque étonné de voir sa solitude ainsi brisée, Roem lève le nez de la commode qu'il était occupé à vernir, pour observer la silhouette qui se faufile. La blondeur est solaire, le regard bien moins. Plus hésitant, comme papillonnant sur toutes les babioles qui l'entourent ; c'est celui de celles et ceux qui cherchent sans chercher, qui cherchent sans avoir réellement l'espoir de trouver. Qui se disent que là, quelque part, un objet se détachera peut-être des autres pour exister différemment, et prendre au creux de leur œil perdu une apparence nouvelle. Le miracle est rare, cependant ; et les prunelles chercheuses, éternellement déçues.
Puis, c'est la voix qui résonne, qui s'excuse, souffle à peine. La jeune femme explique sa recherche, cette fois peu commune ; elle ne cherche pas une chose, elle cherche cette chose. Et pour Roem, c'est très différent. Cette fois ça parle d'histoire, de souvenirs et de sentiments. C'est pour ça qu'il aime tant travailler ici – l'idée que toutes ces babioles puissent contenir un récit différent, secret pour tous ceux qui ne l'avaient jamais possédé. Car si elles sont bavardes, elles le sont à leur manière : silencieuse et discrète.

— Une boîte ? Qu'il répète machinalement en dévisageant la jeune femme. On en a quelques unes, oui, mais quelle forme ? Quelle couleur ? Reprend t-il en se relevant, laissant son pinceau à vernis dans un chiffon imbibé de térébenthine.

Le regard, le ton de la cliente ont quelque chose de touchant. Un employé lambda ne se serait peut-être pas amusé à dénicher tous les coffrets du coin pour en vérifier la correspondance – car soyons réalistes, la probabilité était mince. Mais le récit offert le rendait curieux, concerné.

— Je peux vous sortir celles qu'on a pour vérifier, Fait-il en adressant un léger sourire à la visiteuse, sans doute pour lui indiquer que sa demande n'était pas embarrassante. « Mais de mémoire, elles ont toutes été acquises il y a plusieurs mois de ça.

Invité

(@roem baker)
OUTFIT　presque une impression d'absurdité; de questions à peine soufflées sans réponses, sans réactions. mais l'homme semble plus enclin à se laisser distraire par récit divin. soulagée, reconnaissance affichée par visage apaisé. pour ce temps, qu'il daigne accorder. oui, pardon. léger. (soufflé). lui montrer : écran illuminé glissé sur le comptoir avec l'âge sublimé, pour illustrer paroles et odyssée. agrandir le coin de la photo. y laisser échapper un air de petit tableau. la voilà...

maigre espoir, et pourtant.
au fond persiste depuis longtemps : la revoir, toucher bois et ses couleurs d'ivoire. d'un travail et d'un savoir, peut-être oublié ou dépassé, qui sait. vous êtes un peu mon dernier espoir ici. petite risée, douceur et volupté en galbe de sincérité. j'ai déjà fait toutes les boutiques du quartier... vous êtes le dernier vers qui je me tourne avant d'élargir les horizons. rire-complaisance, avec tendresse. avec aisance.

**(im)patiente (de) son retour. songer (penser) aux souvenirs qu'elle contient. qui mesure à l'usure d'où l'on vient. avoir la sensation de l'attendre depuis une éternité, seulement séparés par comptoir et ses réserves de richesses d'histoires (a)dorées.

en répétition d'une déception difficile à cacher, lorsque bredouille — il réapparaît.

et puis,
chante mélancolie. vous pensez que j'ai une chance de la retrouver ? oser pour la première fois : demander un avis. comme pour quémander un sursis. sous une bonne étoile, éprise de poésie.